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A vida, amigos, é aborrecida. Não devemos dizê-lo.
Afinal, o céu brilha, o grande mar anseia,
nós próprios brilhamos e ansiamos,
e, além disso, a minha mãe dizia-me em miúdo
(repetidamente) “Nunca confessar que se está aborrecido
significa que não tens
recursos interiores”. Concluo agora que não tenho
recursos interiores, porque estou muito aborrecido.
As pessoas aborrecem-me,
a literatura aborrece-me, especialmente a grande literatura,
Henry aborrece-me, com os seus problemas e queixas
tão mau como Aquiles,
Quem ama pessoas e a arte valente, é o que me aborrece.
E as colinas tranquilas, e gin, parecem uma chatice
e de alguma forma um cão
levou a si e a sua cauda consideravelmente para longe
para as montanhas ou mar, ou céu, deixando
para trás: eu, abanar.
// Imagem Por, René Magritte, “The Art of Conversation”
Lê outro dos poemas de John Berryman, “Canção de Sonho 29“
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