Os Pensamentos são como Cerejas

Às vezes pesam-me todos os dias que já vivi, como um prisioneiro que arrasta uma bola de ferro presa a uma corrente.

Outras vezes sinto-os leves, tão leves, como uma pena que se solta de uma ave em pleno  voo.

É primavera. Estou deitada e é primavera. Metade do corpo tapado e metade descoberto  que a Primavera é mesmo assim. É ainda de manhã. É domingo. Estou ainda deitada numa  manhã de domingo.

Estranho, este momento. Num segundo estamos a dormir e no outro estamos acordados.  Quer dizer, nem sempre ficamos bem acordados quando deixamos de dormir. Quantas  vezes temos noção do corpo, mas não sabemos mais nada? Onde estou? Que dia é hoje?  Nunca me aconteceu, mas há quem duvide até de como se chama, que idade tem. Que a  idade é um marco temporal que deixa de fazer sentido à medida que o tempo passa. Vinte  e três anos. Trinta e quatro anos. Quarenta e sete anos. Como quarenta e sete se ainda  ontem tinha dezassete, vinte e seis. Não, não pode ser. Alguém se enganou. Ou se calhar  fui eu que me enganei. Talvez. Quando me olho no espelho… O meu corpo acompanha  a minha idade. Essa, que dizem que tenho. A minha cabeça não. Não, a minha cabeça não  sabe a minha idade. E não é porque se tenha esquecido, longe disso, a minha cabeça está  muito bem, obrigada, jamais se poderia esquecer de tal coisa. Só que ela sabe que não  pode ter passado tanto tempo. É tempo demais.

E depois há o resto. A minha vontade. A minha vontade não tem a idade que o meu corpo  me diz. A minha vontade tem muito menos anos. Tudo o que quero fazer agora, tudo o  que sonho fazer no futuro precisa de mais anos do que aqueles que o meu corpo tem para  me dar. Dez. Dez anos a menos. Pelo menos. E digo dez apenas por respeito ao espelho.  Não o quero chamar de mentiroso, que é muito feio acusar a mentira, mesmo quando é  verdade. Mas não quero que o espelho se zangue comigo, mais do que parece já ter-se  zangado.

Mas voltemos aquele momento estranho. Sim, aquele outro talvez ainda mais estranho.  Agora estamos acordados, agora estamos a dormir. A lucidez num momento, a total  ausência no outro. Uma espécie de ignorância em que nos deixamos ir para mundos que  não controlamos. Somos nós que os produzimos. Fazem parte do que somos, vivem e  alimentam-se do que vivemos, do que vemos e ouvimos, mas não os controlamos. E  vamos e vamos. Todas as noites. Não importa a estação. Há quem diga que o calor  potencia os sonhos. Que graça! Há quem diga tanta coisa… E o frio, não? O frio, o calor,  a Primavera, o Outono, o que interessa? Não controlamos esse mundo dos sonhos e todas  as noites nos entregamos a ele, como um adicto se entrega à substância do seu vício. Não  temos outra hipótese. Pois não, não temos, é verdade. Não temos outra hipótese. O sono  é a insulina dos vivos. Não temos outra hipótese.

E mudava alguma coisa se a tivéssemos? Ponha o dedo no ar quem escolheria deixar de  sonhar. Para sempre. Tinha de ser para sempre. Se escolhêssemos deixar de sonhar nunca mais iríamos poder acordar e dizer, nem imaginas o que sonhei hoje! Deixaríamos de  poder discutir se sonhámos a cores ou a preto e branco. Se o mundo que construímos – que o nosso sub-consciente construiu -, era uma comédia ou um filme de terror. Nunca  mais trocaríamos as caras, os nomes e os lugares. O Manel, a Maria e o Luís não nos  tornariam a aparecer com a cara do António, da Luísa e do Joaquim. Agindo como o  Manel, a Maria e o Luís agiriam, mas com outras caras. Noutros corpos que não os deles.  Só que no sonho nós não sabemos que os corpos não são aqueles, porque o que nós  sabemos é o que está por dentro. E não é tão curioso que seja assim? Nos sonhos as caras  não importam, é a essência que importa. O nosso inconsciente sabe o que o nosso  consciente teima em não querer reconhecer.

O nosso consciente é estúpido. Quem não quer aprender com quem sabe é estúpido. Só  quem não quer aprender é estúpido.

Se olhássemos para a essência quando estamos acordados, como olhamos quando estamos  a dormir, seriam menos os enganos. Ah! quantos desgostos, quantas desilusões  poderíamos evitar se olhássemos para a essência quando estamos acordados. Nós  sabemos. No fundo, nós sempre sabemos. Mas disseram-nos um dia que era a razão que  fazia sentido. Disseram-nos “somos os únicos animais racionais, façamos uso disso” e  nós achámos que fazer uso disso era esquecer tudo o que sabemos, mas que a razão não  diz. Chama-se instinto. E depois acontecem os sonhos. Que o que sabemos e não usamos  tem de ser expurgado. E tem de vir à nossa razão, a ver se lhe dá algum juízo. Só que às  vezes vem de forma metafórica. Sim, “já que a razão é tão esperta, ela que decifre isto  que eu tenho para lhe dizer”, diz-nos o sub-consciente. E mais das vezes a razão afinal  não é assim tão esperta e o que acontece é que os sonhos nos baralham ainda mais. Acho  que é nesses dias que acordamos e não sabemos que dia é, nem onde estamos. Nos dias  em que o sub-consciente brinca demasiado connosco. Nos põe à prova no limite. Como  se tivesse pegado na nossa massa cinzenta e a tivesse posto a centrifugar. Que ideia! O  cérebro a centrifugar. Mas parece, não parece? E depois andamos assim o dia todo.  Amarfanhados. Que ninguém se preocupou em sacudir-nos e estender-nos a ver se  ganhamos forma outra vez. Se as moléculas se organizam outra vez. No caso, os  neurónios. Se nos vamos lembrando do sonho, vamos esticando um pouco o tecido. Com  sorte acabamos o dia a precisar só de um pouco de ferro.

E depois há os outros dias. Aqueles em que surge tudo de repente. O sonho entra-nos pelo  consciente e vemo-lo todo. E aquilo que parece ter durado a noite inteira, afinal conta-se  em um segundo e meio. Mas foi tão longo e tão intenso, e conta-se num segundo e meio.  E se não o contamos logo, depois já não o contamos, porque ele foge para o mundo dos  sonhos esquecidos que é um lugar onde nunca ninguém foi.

Porque raio me fui lembrar disto tudo? Assim, ainda deitada numa manhã de domingo.  Metade do corpo tapado e a outra metade descoberta, que a Primavera é mesmo assim.  São como as cerejas, os pensamentos. Costuma dizer-se das conversas, mas também vale  para os pensamentos. Vem um, vem outro, vem outro. Quando damos por nós  começámos a pensar no peso dos dias e acabámos no lugar dos sonhos esquecidos. Talvez  tenha tudo que ver. Que sei eu?! Sei que o segundo pensamento foi para os dias que me  são leves, mas sobre esses não me detive. Devia tê-lo feito, não era? Devia ter agarrado  nesse pensamento e tê-lo seguido. Dar-lhe um fio condutor, levar o pensamento para lugares felizes. Mas não. Prometo fazê-lo para a próxima. Pode até não ser Primavera,  nesse dia. Pode ser Inverno, que no Inverno também há dias leves. E até há dias em que  podemos ter metade do corpo tapado e a outra metade descoberta. Depende dos dias. E  dos Invernos. Depende dos dias de Inverno. Felizmente, hoje é Primavera.

Por: Joana Kabuki (Escritora)

Imagem Por, Louis Valtat, “Cherries“